Seceta

În așteptarea ploii de mătase,

Mai trece înc-o zi scăldată-n foc,

Iar seceta în noi își face loc

Și uscăciuni a început să lase.

Râul e mic, aproape un părău,

Poți să îl treci de-acuma cu piciorul,

Sălcii își plâng îngălbenite dorul

Și norii au fugit scăpați din frâu.

Fresce-aurii asudă pe fațade,

Asfaltul parcă s-a topit de tot,

Din lume a rămas numai un ciot,

Ne-apropiem de patruzeci de grade.

Pârjolul e în toi și pe terase,

Orașul zace ca un muribund,

Sub soarele atroce și rotund,

În așteptarea ploii de mătase.

Angelica Ioanovici